Статья была благополучно дописана, и Эмиль с удовольствием потянулся на стуле. Глаза немного болели, несмотря на очки, и журналист с абсолютно чистой совестью закрыл ноутбук. Завтра редактор ее получит - вернее уже получил - и очередные хлесткие строки в адрес правоохранительных органов, не способных защитить своих граждан будут напечатаны на пятой странице.
До утра было еще ой как далеко, и Эмиль решил все-таки улечься спать. В конце концов, бессонницу он не любил так же, как клюкву в сахаре, то есть совершенно не переносил. Выкурив последнюю перед сном сигарету - чтобы всякая беспокойная чепуха не снилась - и нырнул под легкое одеяло. Через несколько мгновений спокойный тихий сон без сновидений плотно окутал сознание.

Эмиль проснулся от настойчивого ощущения, что на него кто-то смотрит. Кому он был нужен на богом забытом острове да еще посреди ночи осталось неизвестным, но ощущение было навязчивым и начисто лишило остатков сна. Впрочем, Эмиль не мог пожаловаться на усталость, ибо успел выспаться и чувствовал себя вполне отдохнувшим, мимоходом удивившись, что еще не наступило утро. Видимо, с перелета он так устал, что лег намного раньше обычно. Неудивительно, что он проснулся в такую рань - и не рань даже, а глубокой ночью - ведь обычно в это время он только ложился.
Рука привычно потянулась к лежащей на тумбочке пачке сигарет - дурацкая привычка требовала свое. Защелкала вспышками зажигалка, опалив кончик сигареты, и привычный дым заполнил легкие. Эмиль повернулся к окну - крупные жемчужины звезд, казалось бы таких близких, поразили даже его далекую от восторгов природой душу. Впрочем, думал он о чем-то своем, пока не заметил, что на подоконнике лунный свет словно бы задерживается, омывая сидящую невысокую фигуру.
Француз потянулся за очками, но уже внутренне напрягся - его что, уже успели найти? Хотя с чего бы тогда кому-то тут сидеть в страдальческой позе?
Поздравляю. Либо у тебя бред, либо все равно бред - пронеслось в его голове, когда он заметил, что сквозь человеческую фигуру на подоконнике видно звезды.

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-03-30 01:00:07)

Вот что значит многолетняя привычка! Организм настойчиво требовал положенную долю никотина и всякие душевные и психические переживания были ему нипочем. А поскольку в рту сигаретная горечь чувствовалась вполне отчетливо, Эмиль решил не заниматься самовнушением на тему "этосонэтосонэтосон...", а повнимательнее приглядеться к... этому. Это было явно человекообразно и явно не собиралось кидаться с воплями. Виден был лишь контур тела, но черты лица расплывались в лунном свете, не давая себя разглядеть.
Взгляд скользнул вниз, а резкое чувство дежа вю ударило поддых - запястья в наручниках! Где и когда Эмиль мог это видеть, он не знал, но был абсолютно точно уверен, что те преступники, на которых так или иначе он видел наручники, никакого отношения в этому не имели.
Француз затушил сигарет и подошел на два шага ближе к подоконнику. Страшно не было - то ли из-за того, что сознание все же было уверено, что это сон, то ли из-за видимого спокойствия этого... кхм, этого, то ли просто из-за прагматического склада ума, но паника и страх не накрыли журналиста с головой, как любят писать фантасты.
- Кто ты? - тихо прошептал Эмиль, чувствуя себя глупее некуда. Еще бы, спрашивать у облачка тумана, кто оно - верх оригинальности, но отрицать, что его нет, не мог даже реалист Эмиль.

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-03-30 02:22:35)

Эмиль окончательно распрощался со спасительной мыслью, что это все сон, когда это полупрозрачное нечто стало делать какие-то волнообразные движения руками. Журналист скептически поднял бровь, глядя на стекло, на котором, по идее, должны были остаться следы. Отсюда он сделал вывод, что оно а) бесплотное; б) немое, ибо только немой или невежливый субъект оставит возможность представиться без внимания. Почему-то журналист склонялся к первому.
Эмиль усмехнулся и сделал шаг назад, садясь в кресло и доставая очередную сигарету. Наверное, что-то неправильное было в его восприятии ситуации. Перед ним сидел туманообразный призрак, которого самого даже толком не разглядеть (или, может, это все-таки бред?), а он даже не знает как реагировать. Сейчас он попросит отомстить обидчикам или пантомимой покажет место, где при жизни закопал сокровища, завещая их бездомным детям... Эмиль хмыкнул и снова поднес сигарету ко рту. Иногда ему казалось, что сарказм пропитал не только его слова, но и мысли.
Да еще эти запястья в наручниках, тонкие, юношеские... Где он мог их видеть?
- Ты меня понимаешь? - очередной умный вопрос, но пока ничего другого странно равнодушное сознание не выдало. Если он сейчас не начнет язвить - это будет удивительно.

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-03-30 21:26:05)

Ну вот что с ним делать? Перед Эмилем встала сложная практическая задача, ибо опыта общения с призраками он не имел, фантастику не читал, предпочитая приземленные детективы, и экзорцистом тоже не был.
Эмиль пытался рассуждать логически, но мозг все равно генерировал непрерывный сигнал о том, что подобная иррациональная ситуация не заслуживает даже малейшей толики внимания, но природная педантичность требовала свое - разобраться в том, что непонятно.
На секунду журналист малодушно решил плюнуть на все и лечь спать, и тот факт, что он уже выспался, его совершенно не волновал. Однако, эту довольно заманчивую идею пришлось отбросить, потому в таком состоянии он не уснет.
Взгляд то и дело опускался в слабо очерченным рукам, перехваченным темными полупрозрачными наручниками, и раздражение от того, что он не может вспомнить, где видел то же самое, стало потихоньку накатывать.
- Что тебе нужно? - не слишком вежливо поинтересовался он. Нет, он, конечно, уже понял, что призрак вряд ли что скажет, но телепатом он не был, а играть в гляделки он не собирался.
Никогда в жизни Эмиль еще так не хотел был психически нездоровым. Психам такое не в новинку.

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-03-30 23:01:44)

Ситуация начинала раздражать. Эмиль зло сощурил глаза, глядя на этого новоявленного призрака.
Поскольку сам журналист никого не убивал - хотя порой был очень близок к этому - вариант, что это человекообразное светящееся нечто пришло мстить и мстить лично ему, исключался. Ну или разве что оно свалилось в качестве расплаты за другие грехи.
Он и так понял, что ему что-то от него надо.
Ну так прежде чем приходить, научись хотя бы говорить!
Это, конечно, было глупо, но гадать уже надоело так же, как и смотреть на потрясающий звездопад сквозь дымчатое тело.
Эмиль поднапряг мозги, которые, к слову, были явно не в лучшем состоянии, и вспомнил все, что когда либо знал о привидениях, и в результате выдал еще один вопрос:
- Тебя убили?
Ну хоть что-то же должно умещаться в рамки логики. Если мертвому не лежится в могилке, значит, ему что-то мешает. Какие-нибудь незавершенные дела, безутешная вдова, оставшиеся сиротами дети... Ладно, про сирот, пожалуй, не в этом случае.
То ли призрак так удачно встал по направлению к лунному свету, то ли включил усиленную подсветку, но Эмиль смог разглядеть светлые волосы и черневший на плече цветок камелии.
Дежа вю снова ударило по глазам.
Наручники. Скотч. Татуировка.
- Тебя убили. - уже тише и даже без знакомых радраженных ноток и вопросительных интонаций.

Ага, значит он попал в точку. И что теперь? Это знание ничем может помочь в ситуации, когда призрак ни словом, ни делом не может объяснить, что ему нужно.
Найти? Отомстить? Рассказать жалостливую историю?
Эмиль страдальчески вздохнул, с удивлением заметив сорвавшееся с губ белое облачко пара. А ведь прохладно стало, и он даже догадывается, кто в этом виноват.
На помощь потерявшимся призракам он не подписывался. Тем более таким нервно светящимся!
Теплое пламя зажигалки привычно опалило кончик сигареты, наполняя легкие горьким табачным дымом. Журналисту надо было подумать.
Убили, значит, да?
Эмиль не разбирался в здешней криминальной структуре, а она наверняка была - вряд ли этот остров был исключением из правил. Но кто этот юноша? Какой-нибудь сынок местных богачей, за которого просили выкуп? Или просто мешавший мафии каким либо образом человек? Или...
Ну вот за что ему это?
Эмиль раздраженно поднял глаза на незваного гостя, мимоходом передернув плечами от холода, и заметил, что призрак, видимо, решил уйти по-английски.
- А ну стой! - зачем он его окликнул, Эмиль не знал. Может, профессиональная привычка или природная педантичность. А может еще что-то.
Француз пружинисто поднялся и подошел к ноутбуку на столе.
- Как тебя зовут? - спросил он, открывая крышку и нашаривая ручку и хоть какой-то обрывок бумаги. Включать ноутбук он не рискнул - еще взорвется от шока. - Просто покажи мне буквы. Надеюсь, их ты хоть понимаешь?
Ну вот зачем я в это ввязываюсь?

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-03-31 01:27:41)

Эмиль нервно усмехнулся. Надо же, какой необразованный призрак ему попался.
Холод уже ощутимо пробирался под одежду, и француз негодующе посмотрел на призрака, заметив сквозь него, что в лежащей на тумбочке пачке осталась последняя сигарета. Это открытие хорошего настроения ему не прибавило.
- Так, ладно. - Эмиль сделал глубокий вдох и спрятал руки в рукава халата. - Сказать ты не можешь, написать не можешь и даже показать тоже не можешь. - журналист скептически посмотрел на быстро растаявшую на стекле изморозь. - Предлагаешь взять у тебя отпечатки пальцев?
Чудесно! Видит небо, что он честно попытался помочь этому доморощенному Касперу, но ничего не вышло. Можно со спокойной совестью отправиться досыпать свое положенное время, тем более в комнате становилось все холоднее и холоднее и в голове как-то странно звенело.
Взгляд снова скользнул вниз, к темному рисунку камелии, и Эмиль с трудом подавил вызванные этим рисунком ассоциации - страх, паника, удушье, ни  с того ни с сего отчетливо пробежавшие реальными ощущениями в течение долгих нескольких секунд.
Жаль, я не вижу его лица. Было бы хоть что-то...
Француз и сам не заметил, как начал всерьез прикидывать варианты, как узнать имя загадочного светящегося гостя, но нарастающий гул в ушах и пробирающий до костей холод мешали сосредоточиться. Силы стремительно заканчивались, словно их выкачивали насосом, перед глазами заплясали мелкие звездочки.
Пожалуй, надо закругляться.
- Уходи... - хриплый шепот был абсолютно бесцветным, без малейшего намека на какие-либо эмоции.
Как он еще стоит и даже как-то осознает происходящее, Эмиль и сам не знает. Но это явно ненадолго.

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-03-31 02:52:44)

Эмиль не помнил, как добрался до кровати, но проснулся он именно там. Сказать, что голова болела - ничего не сказать. Казалось, она сейчас пойдет трещинками и осыпется мелкими кусочками на пол. Мелькнула мысль о том, когда же он умудрился так напиться, но память услужливо поставила в известность, что вчера он не выпил ни капли. Это радовало и огорчало одновременно, ибо причины такой жуткой головной боли совершенно не открывало.
Наверное, из-за перелета...
Желанный самообман успокаивал журналиста до тех пор, пока он не увидел раскрытый ноутбук и какую-то скомканную бумажку. Память, вместо того, чтобы покорно промолчать, безжалостно напомнила о ночном "спиритическом сеансе". Мелькнула мысль, что, возможно, он все-таки сошел с ума, как часто пророчил ему редактор, но разве сумасшедшие осознают себя так ясно? Увы, но Эмиль не имел подобного опыта и ответить на этот вопрос не мог.
Черт их разберет, этих психов, но я им завидую.
Сил почему-то катастрофически не хватало, но Эмиль все же заставил себя пойти в душ. Мимоходом он взглянул в окно, и снова нежелательное воспоминание: написанные изморозью, быстро тающие, цифры "1990". Француз тихо зарычал и прибавил шаг, надеясь, что на кафеле в ванной никакие призраки ничего ему не писали.
Прохладная вода головную боль не уняла, но заставило тело даже подать признаки жизни и двигаться. Настроение несколько улучшилось, но в сторону ненавистного окна француз старался не смотреть, дабы не впадать в самокопание.
Спускаясь в ресторан, Эмилю почти удалось убедить себя, что это все-таки шизофренический бред, который уже давно должен был проявиться, и даже слегка повеселеть. В принципе, об этом можно вообще не думать.

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-04-20 16:21:14)

Тихо щелкнула входная дверь за спиной. Вернувшись с водопада и распрощавшись с Брендоном, Эмиль неспешно поднялся в свой номер. По дороге обратно они не разговаривали, видимо, сегодняшнее зрелище требовало тщательного обдумывания. Журналисту все не давал покоя рыжеволосый демон, но не столько потому, что он демон, а потому что он обмолвился о том призраке. Странно, но на фоне сегодняшних крылатых "телеведущих" мысль о ночном полупрозрачном госте уже не казалась такой шокирующей.
Журналист хмыкнул, вешая пиджак на вешалку. Это ж надо было ему так вляпаться. Тематику статей, что ли, поменять?
Впрочем, все это могло подождать. сходив в душ, журналист решил отложить эту проблему на потом, и взяв очередной детектив, устроился на кровати.
Через четверть часа утомленное сознание плавно ускользнуло в сон.

О_О
Эмиль проснулся какого неясного приглушенного шума. Какой может быть шум в пустом номере, журналист не знал, но настроение уже упало на несколько пунктов, а сам источник стал уже объектом заочной ненависти. Твердо реши если не убить, то хотя бы покалечить хоть кого-нибудь, Эмиль решительно открыл глаза и резко сел. От открывшейся картины захотелось несолидно протереть глаза. Вместо этого француз полез за очередной успокоительной дозой никотина.
В центре его комнаты было... нечто. Если Эмиль еще сомневался, как охарактеризовать явившегося к нему ночью призрака, то теперь он знал, что полупрозрачный неграмотный гость - образец адекватности. Паренек в форме уборщика, активно обнимающий свою то ли швабру, то ли метлу, и выгибающийся под какими-то сумасшедшими углами - зрелище не для слабонервных журналистов с тонкой душевной организацией.
Полюбовавшись на такое зрелище вышеупомянутый слабонервный журналист, решив даже не пробовать докричаться до танцора, быстрым шагом подошел к что-то вдохновенно напевающему пареньку со спины и резким движением сдернул с него наушники.
- Что, молодой человек, - сочувственно произнес он, - санитары плохо справляются?

Отредактировано Эмиль д'Эстре (2010-04-22 04:11:46)