Удары сердца, до болезненного частые. Ослепляющая темнота под закрытыми веками. Длинные пальцы, путающиеся в светлых волосах. Казалось, еще немного - и ноги не выдержат, подломятся под силой стольких чувств. Все оказалось так просто, не надо было никаких слов, никакого притворства, никакого страха. И не было бы этого проклятого полугода. Не было бы пустого номера и въевшихся в память слов, написанных торопливым почерком. Не было бы сотни чужих лиц, в которые он жадно вглядывался в тщетной попытке его найти.
Ничего бы этого не было.
"Зачем ты ушел?.. Зачем?.."
Эмиль уже давно нашел ему тысячи оправданий и причин, давно все понял и принял. И знал, что никогда, не единым словом, не упрекнет его в этом. Но сейчас.. Сейчас, чувствуя, как загорелые пальцы фотографа нетерпеливо комкают одежду, он вдруг понял, сколько времени утекло сквозь пальцы впустую, как долго он был лишен этого тепла.
Пальцы сжались, снова собирая волосы в кулак, и под закрытыми веками карие глаза сменили свой цвет. Дыхание стало отрывистым, сейчас бы хоть на секунду оторваться, чтобы глотнуть воздуха, но это было выше его сил. Он целовал будто наказывал, его - за то, что ушел, себя - за то, не удержал. Наказывал голодными прикосновениями. Подрагивающими пальцами. Рваными вздохами.
Рука потянула за волосы вниз, и Эмиль разорвал поцелуй, только чтобы проследить губами открывшуюся шею, ловя дрожащую ниточку пульса. Раскрытая ладонь заскользила вниз, чувствуя ткань собственной рубашки, и легла на поясницу, прижимая фотографа к себе.
Ближе, еще ближе. Наказание любовью.
боже, что творят..
Отредактировано Эмиль д'Эстре (2011-09-05 01:34:02)